MONCAYO

Viajaba en autobús.

En los asientos de al lado

iban un hombre y su hija.

Escuché al hombre decir a la muchacha:

“Ahí está el Moncayo”.

Ahora que he regresado, recuerdo esas palabras:

“Ahí está el Moncayo”.

Ahí está el Moncayo, omnipresente, sobrecogedor.

Un monte hecho de hierro y de viento,

de nieve y de miedo.

Desde lo alto de la montaña

se contemplan inmensas extensiones deshabitadas,

se contempla la ausencia.

Es tierra de solitarios pastores,

tierra de locos,

tierra de santos y asesinos.

Ahí se guarda la sangre de los héroes primitivos.

Ahí se forjan las espadas mágicas.

Ahí habitan los gnomos.

Gnomos transparentes

que conocen los caminos subterráneos.

Moran en el interior de la tierra,

en lo más hondo de la entraña del monte,

en cavernas profundas,

cuevas que no se ven,

escondidas tras los manantiales,

grutas ocultas por el agua.

Por las noches

bajan por la ladera del monte

y pueblan el vacío de la llanura.

Ahí viven los diablos y los dioses.

Ahí vive Lug.

Lug el Claro, Lug el Luminoso,

el dios develador de la luz y la sombra,

el dios del conocimiento y de la fuerza,

el dios de los guerreros, los magos y los músicos,

el dios del hierro y del toro,

el dios de la Vía Láctea.

Ahí viven Lug y sus legiones.

Hay que procurar que la noche

no nos sorprenda en este monte.

Hay que procurar salir de él

antes de que el cielo se oscurezca,

porque aquí se ocultan desde hace siglos

las sombras de dolientes guerreros mutilados.

Si pasas la noche en este monte,

puedes volverte loco.

Están los antiguos guerreros muertos,

vagando entre los árboles con sus muñones ensangrentados;

están los gnomos, a los que les irritan

las presencias extrañas;

están los viejos dioses cargados de ira

porque ya no reciben ofrendas;

están los diablos, deseosos

de que algún hombre caiga en sus añagazas.

Es un monte poblado de seres

sobrenaturales;

un monte peligroso;

un monte en cuya habitada oscuridad

es fácil perder la razón.

Demasiados sonidos indescifrables.

Demasiadas sombras que se mueven.

Pasos, risas, lamentos, gruñidos...

Y el viento, siempre;

un viento cargado de presentimientos,

de jadeos,

de manos invisibles que te rozan

con dedos de hielo.

Si pasas la noche en este monte

te cercarán fantasmas de guerreros

con heridas eternamente abiertas,

fantasmas sin manos, sin ojos, sin cabeza,

fantasmas que chorrean su sangre inagotable

que por la noche se mezcla con el hierro.

Fantasmas de guerreros derrotados

que reclaman lo único que les queda:

su libertad indeclinable,

su fiera muerte como seres libres.

Fueron amigos de las criaturas del bosque:

amigos de los lobos

con los que aprendieron a aullar a la luna

y amigos de los duendes

a los que encomendaron

la protección de sus bienes enterrados.

Por eso, nadie ha encontrado esos tesoros,

nadie los hallará jamás:

están protegidos por los gnomos transparentes

que habitan en esta montaña,

que en esta montaña conviven

con los guerreros muertos

y con sus viejos dioses.

Dioses fatigados,

dioses nostálgicos

de los antiguos sacrificios,

dioses airados

porque todos los hombres que creyeron en ellos

murieron en combate

a manos de soldados de otras tierras

que trajeron consigo dioses nuevos.

Los viejos dioses del Moncayo

quedaron confinados como sus hombres

en la montaña mágica.

Por eso esta montaña es tan peligrosa

cuando se hace de noche:

viven aquí muchos seres abrumados

por un pasado de dolor.

Sin embargo,

si alguien se atreve a hablar con muertos mutilados,

a enfrentarse a gnomos furibundos,

a arrodillarse ante dioses anhelantes de ofrendas,

quizás, si se aventura por esta tierra solitaria

en una noche oscura,

quizás encuentre aquí revelaciones

que lo marquen para siempre

y que le permitan a partir de ese instante

enfrentarse a la vida sin temor.